Todo se lo dieron de niña: los mejores colegios, las extraescolares, profesores particulares, viajes… Cómo viajaban y cómo gastaban. Y ahora viven hacinados en una habitación, todos juntos como animales. Como vivíamos antes, cuando las guerras.
Cómo pueden…
Pobrecita, pero aún es jóven. Puede salir de la cueva.
Pronto se nos pasa el arroz para casi todo y ahora que por fin ya es madre…ya no puede correr alocada. Hay que viajar de otra manera, con visados de trabajo, es otro nivel, el de mis hijos: ellos pueden irse a U.S.A y regresar, y tienen áticos en Moncloa.
Pero claro, ellos eligieron bien.
Si al menos ella se hubiera casado con alguien de provecho, con propiedades, con pisos y tierras, beneficiario de herencias por Galicia, o alguien que fuera más que ella…pero prefirió el amor como criterio, y eso no consigue posiciones, ni para ella ni para sus hijos.
La música, eso no sirve para nada, a quién le interesa. Pobrecita. Pobres niños descamisados, van descalzos, desnudos, sin futuro…No podrán soportar a las futuras pensiones. No habrá para todos, pero ellos son españoles.
-¿No crees?’. Tengamos compasión por ella y por sus hijos.
Amábamos a su padre, fue un buen hombre, viajamos juntos.
Le gustaba adelantarse al presente gracias a sus libros de exploradores, mapas, guías y planos. Viajaba desde el salón de su casa, meses antes del taxi al aeropuerto.
Fue increíble, nuestro road to California.
Pero no podemos tampoco ir de buenos y darles a todos ellos, pobres negritos, una educación: porque un día nos encontraremos junto a ellos, tirados en la calle, y no puede ser. Cada día viviremos peor.
Debería sentar su cabeza antes de que sea demasiado tarde, que ya no es una niña.
Debería haber obedecido, escuchado a sus padres, haber seguido por la vereda, porque si se hubiera quedado junto al clan…ahora lo tendría todo, como lo tienen mis hijos que no paran de gastar…Pero prefirió hacer lo que le dió la gana y prefirió improvisar, y ahora lo está pagando.
La primera vez que se marchó de nuestro lado fue por pocos días, ni siquiera nos despedimos tanto, más allá de un¨Cuídate¨. ¡Nos veremos muy pronto! Unas palmaditas en la espalda y tres besos, uno por mejilla. ¨En corto iremos a por ella, al otro lado de la Cordillera¨. Nos estará esperando sucia, destartalada, silbando, satisfecha, muy cansada.
Bostezará hambrienta, sin nada en la mochila, y de nuestra mano al refugio, al calor de las mantas, debajo, a la cama.¨Buenas noches¨y un beso en la frente.¨Que descanses, que duermas bien, que dios te guarde¨.
Aún hoy recuerda, los aullidos de los lobos cuando la luna llena…
La segunda vez quiso llegar más allá,
¿Aún más lejos?.
Eran mayores sus destrezas, ya había aprendido a correr, a trepar, a saltar, a descender, como cualquier mono de su edad. ¨Desde la Cordillera, atravesaré el desierto hasta la famosa Desembocadura, para ver el Horizonte en el Mar. Y aprenderé a nadar¨.
Y luego…
Ya sabía leer mapas y andaba con libros de viajes de aquí para allá, con cuadernos y sus letras, compañeras en los caminos. Muy sola.
¡Esta vez tardará algo más, necesitará ayuda, no podrá llegar tan lejos, ella sola!. Ya la segunda vez, pasaron algo de miedo…
Y algunxs vecinos nos preguntaban: Y cuándo es que regresa. ¿Porque regresa?
Sus madres me lo reconocieron in situ¨Fueron noches angustiosas delante de velas encendidas, cerca del teléfono, llorando por los altares de la casa, con las fotos de los padrinos y madrinas de las encrucijadas, los principales y sus casas, imágenes pegaítas frente al pecho, y en los altares¨.
¨No os preocupéis de más. Está todo controlado¨, aquella había sido la última frase, definitiva, un clavo al que agarrarse, aquella voz suya, entusiasmada! Y las lágrimas de las madres en un pañuelo, en un puño dentro de un bolsillo, porque no había nada seguro, más allá de un primer billete de tren, un ahorro previo, unas líneas trazadas, discontinuas, y algunos favores.
Finalmente la estación de partida y los kilómetros por delante, por recorrer. Aquella hazaña, si terminaba en el lugar y tiempo previstos, indicados, recomendados, por fin le permitiría ver su rostro reflejado en una moneda de la suerte. Tamaña era su ambición. Y escribiría su primer libro.
Demasiadas, fueron, las noches fuera del refugio y muchos fueron los riesgos. Con pocos objetos en los bolsillos se viajaba ligero y correr era más sencillo, con una navaja en la riñorera, no estaba del todo más tranquila, pero…era mujer.
Quién había fallado…
¡Por qué no le gustará el pueblo! aclamaban los vecinos en los pregones de las fiestas.
Y luego no recuerda el patrocinio: Era una desagradecida. ¨Nos ha salido a tu abuelo¨, gritaba la madre al padre, y un largo etc lleno de todos los reproches en cada espera, cuanto más larga peores, entre comadres, en aquellas noches en vela, entre peleas y sollozos:
COME BACK, please.
Conforme ganaba el animal, parada a parada, la experiencia necesaria para mejorar su planificación, organización, para dormir en la calle entre cartones y pasar desapercibida, para la invisibilidad necesaria para la supervivencia, y a la vez entendía algunos mapas del metro, confeccionaba agendas con los papeles de las papeleras y escribía en servilletas de cafeterías nombres de lugares, en los idiomas básicos que le permitirían, la tercera o cuarta vez…viajar en largo, cruzar los Océanos en aviones.
Con una calma rápida para improvisar por cada cagada, muchas chanclitas después de Solentiname…El drama fue pasando de largo por delante de los nombres de las diferentes vías, donde se sentaba a escribir la postal que llegaba hasta la casa de sus padres, en forma de telegrama encriptado.
Anomalía, fallo técnico, interrupción, corta circuito. ALGO se desencajó. Se soltó, voló. GAS! Alguien anda enamorado y yo persigo ese ALGO. Pero no sólo eso…
Con una linterna en la cabeza.
Ando sola, rastreando por debajo de las mesas, bueno, siempre con nuestros perros. Olis-meamos por el barrio y pisamos otras huellas. Por aquí ya hemos pasado! por la fuente, por el barro, me doy cuenta con ellos, cuando elevamos el hocico por encima de la atmósfera terrestre. Cada vez que giramos y regresamos al mismo lugar, misma esquina, mismo bar, mismo camarero. Quizás en un hilo diferente de la misma tela de araña.
Tan sólo unos instantes antes. Las partes, los integrantes, los componentes,
se sueltan y flotan con las notas de un saxo sin gravedad.
Separada la madre de “los otrxs”, resguardada por sus pares de fieles guardianes.
La Casualidad es siempre la señal, una de tantas, unas veces más sutil que otras, cuando hace su entrada en el guión. Esta vez sonando desde bien lejos.
Sonando Increíble.
Yo estoy al acecho, detrás de otras huellas, oliendo otros rastros.
Tapada con un pasamontañas, cual policía rural, camuflada como un arbusto. Con una linterna en la cabeza y mierda de vaca en las botas.
El tiempo se detuvo y la materia se desgrana.
Nos miramos frente a frente (es un instante o son años: telas de araña).
Se aproxima una tormenta, se aproxima el trueno. Las burbujas de mi vaso vuelan detrás de un murciélago. Girando para volver al mismo lugar, como un reloj, como una órbita.
Aha. Y es así como aprendemos. Fijándonos frente a frente, desde la misma frente.
Giramos alrededor de ALGO. Y yo persigo ese ALGO. Siendo Tierra, siendo Agua, siendo Burbuja, siendo Vaca. Y en nuestro recorrido ESTA maldita Casualidad.
BIENVENIDOS CARACOLES!: TITIM, TOTETANES Y EL TERCERO.
DIA 1, lugar: Entrevista de trabajo, personal, después de dinámica de grupo y antes de aburrido curso de formación no remunerado. La entrevistadora es mujer y éste es su modo: “Ahora descríbeme brevemente algunos de tus peores defectos, claro está: Confesables”. Y de pronto se relame sin venir a cuento: “Máximo cinco”. Y a continuación, punto y seguido, antes de conceder la palabra al entrevistado: (que está bastante bueno, el detalle)… : “Hazlo como si estuvieras refiriéndote a otra persona, como si estuvieran fuera de ti”. En fin, acostumbrado como estaba a los ejercicios de gym de los responsables de RRHH.
DIA 1. 10:15 DE UNA MAÑANA EN SUANZES.
– “El hombre inteligente”, que es como a partir de ahora voy a referirme cuando me nombre a mi mismo, tiende a ser algo-muy crítico. Hombres y mujeres también lo son, claro. Utilizaré la x para referirnos a la persona humana, general sin género. Algo, muy…no sé qué criterio utilizar para cuantificar el tamaño del atributo, y en este punto lo querría consensuar con la entrevistadora. Preguntar, por si ella tuviera una regla.
– Y sincero también, lo cual a veces es un problema.
La entrevistadora apunta en una libreta para después, mirarle desde la cima. Mechones rubios en cascada. Por cierto, este cuento es así de vulgar y corriente, así como los perfiles psicológicos de los dibujos de encima de la mesa del contexto.
– Pese a ser algo-muy desconfiado, es también algo-muy ingenuo y se deja embaucar sin tanto pedo, o digamos, con mucha facilidad por una belleza rubia o morena, según se mire.
La entrevistadora suelta la libreta suavemente y vuelve a lamerse. El entrevistado obsesionado por el lenguaje no verbal de la entrevistadora.
– : “Algo”, entre 0 y 8. “Muy”, entre 8 y 10. Así son los tamaños que manejo, quiero decir, manejamos…nosotrxs- la compañía. Te voy a poner un vídeo para que me apuntes (tatúes) las palabras que coincidan con tus expectativas.
-Este tipo de escenarios no han cambiado, en digamos: 40 años, seguimos impasibles ante las medidas.
Porque los recursos humanos, como si eso fuera posible, siguen como lacayos absolutos las órdenes de la Dirección General: ¿dónde está la separación de poderes?, y ¿qué expectativas, las mías?. El entrevistado no sólo se plantea éstas y otras preguntas retóricas: “¿Acaso están vulnerando algún código deontológico, existen códigos éticos coorporativos transnacionales que puedan usar de guía toda esta gente?”, en silencio. Preguntas y respuestas. Ni tan siquiera en voz bajita; sino que mantiene una agradable conversación con la entrevistadora, que parece divertida, alegre.
Como la flor: La ALEGRIA, así se ha de llamar ella.
A sabiendas de que corre el riesgo de no superar la prueba de la entrevista personal, de no conseguir el tan poco deseado puesto de trabajo, mal horario, mal remunerado, lejos de todo lo que está al alcance de la mano, y de no llegar a fin de mes…
Tampoco llegará a asistir al aburrido curso de formación no remunerado.
Esto último sí se lo calla, por fin!. La entrevistadora mira de reojo su reloj de pulsera y de paso recupera la libreta del suelo, para terminar ásperamente.
: Estamos buscando un perfil como el tuyo. Ya te llamaremos. Y luego, no le llaman.
Imagina que los días 2, 3, 4, 5…etc son apenas variaciones de lo mismo, sin género. Son sólo números que recorren los calendarios de pared, sobremesa, agendas, diarios. X días que forman X semanas, que engordan meses y meses de: una y otra vez, idénticas preguntas que obtienen idénticas respuestas, en idénticos patrones de comportamiento, como seducción sin hormonas. Y que en una tarde de aquellas:
– Eres justo lo que necesita mi cliente!,
GUAUUUUUU
Y al día siguiente logra un asiento en las primeras filas en el famoso curso de formación, y se ahorra los adjetivos y comentarios, y así comienza a trabajar y piensa que su suerte ha cambiado. Los caracoles le visitan cada mañana y día a día son más, pegados a las persianas: TiTiM ToTeTaNeS…, números de todos los colores. Hermafroditas. Y el tercero!
Ahorita le encontraba sentido a la vida y a su existencia: creía en sí mismo, sin cambiar ni una letra: había llegado su momento, lo había sabido esperar, se había hecho más fuerte, y lo más importante: le querían…No por inteligente, y No por guapo, sino por quién era de verdad, y lo que había logrado, siempre fiel a sí mismo. Supo rehacerse, ser constante y coherente a la vez, malabarismos. Puso en práctica todas las cualidades positivas, habilidades que tantas veces explicó que le definían: trabajó en equipo, fue líder.
Pero duró poco.
Imagina que dos semanas después: le despiden, y que los días 5, 6, 7 y 8…son variaciones de despidos.
Ante el entrevistado, todavía hoy surgen múltiples dudas, que persiguen sus pasos por los rumbos del camino. Detrás, no delante. Obviamente se cuestiona, se critica, se acusa, y luego voltea el dedo índice para apuntar al sistema y dispara palabras obscenas que captura y encierra entre las paredes del cuarto de baño, por la seguridad de los pendejos como él.
Cada vez que se encierra en casa, como los caracoles, cada vez que se vuelve sedentario, como los demás, observa a sus vecinos enganchados frente a las pantallas, dentro y fuera de los trenes, incluso caminando por las aceras o pedaleando encima de bicicletas, también por las aceras. La locura!, la tecnología!, la ciudad!,
el progreso?, pocos ríen a carcajadas.
LA ALEGRÍA,
Si existen varios caminos para llegar arriba y algunos muertos, algunos-varios-muchos momentos para poderla alcanzar, pero una vez que pasa un tren hay que esperar al siguiente,
entre tanto: CASCADAS DE RIZOS rubios o morenos, según se mire,
Se despertaron por los sonidos metálicos del otro lado de la pared; la que separa la cabecera de su cama de los golpes. De eso iban las conversas en silencio entre los vecinos de la comunidad: quiénes habían alquilado aquel piso y quiénes serían los secuestrados.
Cada noche desde hacía varias, los mismos martillazos.
Habían revisado cada grieta de la muralla, cada entrada posible, afilado los cristales y cambiado las luces, comprado nuevas bombillas para terminar con el último escondite a oscuras: aquel lejano rincón del patio interior de la casa; deslumbrado a las palomas de las palmeras con las linternas, en rondas por parejas.
Sin éxito.
Ya no quedaban ninguna de las cañerías de cobre de las calderas, en ninguna de las casas vecinas, en toda la colonia entera. La suya sería la última. Temían por sus perros que por la noche dormían encerrados en la habitación de la abuela. Aguardaban la respiración, a sabiendas de que era una cuestión de tiempo…estaban acorralados.
Entonces, se cortaba la luz, sin motivo aparente.
Se miraban con ansiedad, corrían las cortinas y cerraban los candados detrás de aquéllas puertas, frágiles. A una pared de distancia entre el crimen organizado y la cabecera de su cama, trataban de conciliar el sueño, a pesar de los pesares.
El café tiene el color de tus ojos, mezcla de subidón, vértigo y enamoramiento, y muchas ganas de ti, ¿cómo lo hacemos?.
K´IILKAB
Conversas entre YAAN y su mamá mientras descansan a la sombra de un árbol, sus espaldas encima de las mochilas, se quitan los calcetines y se limpian las botas:
– Esta patria es también para el agradecimiento, oh lord de patas, qué dolor de espalda… Esta sombra para pedir, rogar por quienes nos acogieron entre sus muros, por las madrinas y padrinos de los caminos, de las encrucijadas, por quienes encienden velitas y nos invitan a sus bodas, y extienden sus catifas ante nuestros pies descalzos:
¡Willkommen!, muchas ganas de veros de nuevo.
Un gran desafío para nuestra memoria, con el paso de los pasos, con el tiempo al tiempo.
Instantes por el mundo que nos agarran sin cámaras de fotos y sin teléfonos móviles, a través de las canciones que tarareamos juntas, una y otra vez, gracias a las rayas de los vinilos que recuperamos y a las agujas que aún nos quedan, entre las uñas de pies y manos, pero sobre todo a las vibraciones que habitan entre espalda y costillas.
Simplemente, a las ondas que permanecen entre nosotras.
AGRADECIMIENTO.
Porque…
Una capa más adentro del Planeta, mientras las conversas entre madres e hijos en la pradera, una vida unos grados más oscura porque el sol no llega a calentar y el magma queda aún a millones de kilómetros por recorrer…hay que acelerar la carrera para llegar antes de que sea demasiado tarde, levantarnos del suelo mojados y cansados y seguir corriendo con la mochila a cuestas, alejarse de los árboles hacia el centro de la Tierra, siguiendo el cauce del río hasta encontrar una cueva donde guarecernos.
De vital importancia. Antes de que aúllen los monos, llegar a un refugio de madera.
Una capa más adentro, objetos atrapados por los diferentes tamaños de la materia en mi interior como dardos acristalados, envenenados por mis lugares, venas, atascados, aferrados, entre las luces y las sombras que reflejo por las paredes de las cuevas como si fueran dibujos, siluetas. Piedras preciosas, pájaros contra cristales, manos negras, cocodrilos?, dientes, perros, lenguas, muertos…Por dondequiera que transitamos.com.
Gracias a esta luz que nos llega desde muy lejos, con ellas hasta los huesos rotos de nuestras entrañas, hasta las estrechas calles en cuesta que descienden de las montañas, por el carrer de Verdi hacia el mar, como las riadas cuando caen las gotas a millón, observamos.
Nos miro.
Te veo.
Trato de sacar hacia fuera los objetos grandes.
Los que no tienen dentro un espacio suficiente en un cuerpo tan pequeño, soplo por mi nariz hacia un pañuelo para ver si así los puedo convertir en mocos, licuar mis lugares en el cuerpo para expulsarlos al exterior, sacar de mí a quienes me estrujan en silencio, me carcomen, me implotan, tirando de una cuerda, accionan una herida de fuego, agudizan un dolor que llega en un carromato con todas nuestras cajas.
Todas juntas a la vez!, me esperan en la puerta, sonó el timbre?
Ongi etorri, papa.
-Mamasita, y cuándo fue lo de la tormenta?, y por qué aúllas?
Y Porque…
Entre nuestras manos los mapas geográficos de unos círculos concéntricos por cada una de las diferentes colinas de los DRAKENSBERG, y poco más. Como señalización para llegar a cualquiera de los refugios del recorrido, también marcados en los mismos papeles marcianos de color verde, blanco y rojo.
¿ Qué hacer? para interpretar…
-Aquello fue en Sudáfrica. De aquel viaje, sólo nos queda esta foto.
Cielos despejados al amanecer cada mañana hasta que las nubes traen tormentas y el cielo se pone a tronar y a lanzar rayos: A las montañas, a las rocas, a los árboles y a los ríos. Enfadado a lo bestia.
Sin ton ni son aúllan los monos y corren montaña abajo, tiembla la tierra cuando todavía el cielo duerme, cual despertador nos avisa de que debemos retomar el camino y dejar la gueva.
Dejamos de cantar.
Sin ton ni son miramos perplejos a nuestro alrededor, como sin entender nada, cuando un desconocido se nos acerca, nos agarra del pescuezo y nos carga para ponernos a salvo, un cualquier soldado de guerra, un cualquier desplazado por conflictos políticos, un nómada como nosotros. Esto es muy común en algunos continentes más al Sur del Desierto del Sáhara.
Nuestras sombras, gone with the wind.
Y el viejo relato sobre esta familia Khoi-san, por reescribir.
Noches y días sin poder parar, homeless, como planetas, sin poder agarrar un teclado, de aquí para allá, dentro de una almendra, en círculos alrededor de cuatro centros.
Como perseguidos tras La Diosa Fortuna, pero al parecer, dice la planta, estamos amarrando nuestras clavijas a la Tierra, la planta a la maceta, nuestras botas a estos terruños, de este desierto, en esta fría meseta.
Al parecer!
Llegamos en primavera y seguimos por aquí, no nos hemos marchado, y esTo de clavarnos por primera vez en mucho tiempo, de manera tan permanente, es algo para poder opinar, y nos da también para poder extrañar.
En una temporada, de nuevo en un nuevo asentamiento, XXXXXX, rodeadxs de otras casas, de otrxs vecinxs, bajo un cielo sin estrellas y frente a un nuevo horizonte detrás de las montañas, AYER nevadas, a lo lejos, cuesta arriba y cuesta abajo, bocaS abiertaS y bocaS cerradaS, pareS y sonrisaS todavía por caducar, ninguna ya por estrenar,
YA todxS.
¿Hasta cuándo?, Lucas!
Seguimos nómadas, ahorita urbanos.
Sin tantas de aquellas cosas que fuimos tirando por tantos hogares, patadas, y con tantas otras que nos dejaron detrás, las que nos fuimos encontrando por las encrucijadas,
Por los arcenes.
Se nos desdibujaron la Propiedad y la Nación, de paja, y todo lo que conseguimos con sudor y suerte, me lo imagino, también sudando, aullando desde el encierro forzado en húmedos almacenes cerca del mar, rodeadas de mosquitos, incesantemente amenazadas, tan tan tan lejos de aquí, y tan cerca de nuestra estima.
También ellas extrañándonos!
¿ Y por qué mamá?, + ¿por qué nos gritan?
= Porque también son ellas condición de la materia, y de la gravedad.
Y por qué NO,
bailando ellas, en otros guacamoles, amantes ellas, al compás de las olas frente al Malecón.
OPUESTOS;
Viejos amigos casándose, lejos también. Enhorabuena!, Felicidades, Emotoicono. Lejos nuestras fotos de aquel día 15 de Noviembre, bajo la torre de Gracia, muy cerca en nuestras estimas, a pesar de las distancias…Y nuevos contactos, nuevos personajes, nuevas identidades y el misterio detrás de las cortinas, cada amanecer, y nuevas páginas en nuevos libros aún por resolver, así es esTo…
Por primera vez voy a quitarme este antifaz y no voy a embellecer este post con adjetivos…y tampoco voy a dibujar con ninguna plantilla.
Lo que me pasa es que lo que creamos forma parte de nuestro proceso vital de aprendizaje una vez que ya no tenemos el tiempo de ir de nuevo a la Universidad. Un recorrido que es a la vez íntimo y público, humano; cada día tratamos de leer un ratito, de observarte otro ratito, de escucharte dos ratones, y así reflexiono sobre todo lo que no te entiendo, que es mucho.
Entonces, me pongo a escribir.
No es del todo un proceso autodidacta puesto que (Ella) forma parte de un colectivo, familia, herencia, manada, plural, y por tanto, gracias a todxs es que llegamos a cada uno de los destinos inciertos de cada parada y os visitamos en vuestras casas.
A veces, simplemente no, y descansamos en cualquier cuneta.
¿Para qué?
Caemos en múltiples engaños a lo largo y ancho de los arcenes, en algunas encrucijadas nos detenemos ante señales falsas, ingenuos, como cuando preguntamos por direcciones y nos aconsejan personas que sin tener ni idea, como autómatas, nos embaucan con sus dedos y palabras inciertas, y seguimos sus indicaciones.
¿Cómo saber quién nos dice la verdad?, sedientos por el polvo de la carretera.
Formamos parte de infinitos universos, reales y virtuales, en donde los espejismos son casi siempre complicados de reconocer, en el breve lapso de tiempo que nos permitimos para meditar, a lo largo y ancho de la semana. Se visten con ropa de marca y se mueven por la red como pez en el agua, mercaderes expertos en una ínfima singularidad que aislada de un contexto puede resultar atractiva.
Zanahorias por diferentes canales gratuitos a las puertas de la desesperanza y desesperación, seguimos detrás de ellas las pautas que nos aconsejan, en siete pasos básicos, cómo llegar al éxito.Para ganar notoriedad, para tener dinero, para que nos lean, para tener poder de influencia, para que sepan quiénes somos. Ególatras! No importa que no nos conozcamos, no importa seguir vacíos por dentro, no tiene que ver con el amor. Para rodearnos de likes en el universo virtual y de piropos en el patio, para que nos lluevan halagos facilones de completos desconocidos que nos alegren el día, a falta de abrazos sinceros, en el breve lapso de tiempo que la sociedad occidental, cual diapasón, nos marca.
En el instante previo a la muerte.
No hace falta ser original, ni ser auténtico, cualquiera puede alcanzar el orgasmo siguiendo recetas. Qué maravilla!
Sexo y notoriedad.
¿Es eso lo que le pedimos a los nuevos reyes magos, gurús online? Desde luego, a la vista está que lo deseamos sin esfuerzo, sin sudor y sin lágrimas, envuelto en papel de regalo y con olor a lavanda. Y le damos al botón que nos descarga un pdf.
Si escribir no fuera sólo el ejercicio físico del gimnasio para mostrar bíceps, como si a uno le fueran a vender en el mercado de esclavos…si fuera tan sólo de abrirse al mundo como las flores de los almendros, tan sólo en primavera, desde las vísceras. Si fuera día tras día, a paso lento, si construyera un mundo virtual, sagas y sagas y herencias de tinta y máquinas, indestructible…
Entonces, nos encontraremos, y no dependerá de google.
Será en el trabajo, en un mundo que nos necesita, en la puerta de tu casa, en la cima de una montaña, en el descenso del volcán…o tirados en una carretera secundaria sin gasolina ni gasolineras, nómadas sin conexión a internet. También yo trataré de aconsejarte con palabras de aliento, que a todxs nos pierde la notoriedad; resonarán contra tus muros: haz tu propio mapa o piérdete entre consejos ajenos, no importa.
Nuestros labios están muy agrietados, sin bolsillos.
Sin palabras.
Por fin un lavabo,
una ducha caliente y el deseo de muchísimo té en un proper futuro, verde.
Por fin nos llenamos de colores!
Agarramos las cortinas al techo, las cortinas blancas con lazos negros, las colgamos, y las cortinas negras con lazos blancos, las atamos, subimos y bajamos las persianas moradas, cerramos y abrimos las ventanas azules, un día tras otro, amarillo, palpitamos por fin! a paso lento, rojo y propio, a ritmo así, como suena, según el paso, así como cuando pisas la nieve dura, blanca y negra después de nuestras huellas.
Y no sólo de abundancia y de calor, senos bendecidos. Naranjas. También de uñas y caricias brutas, negras, entre mis tetas que huelen a queso rancio. Por fin! una noche caliente…
Y los barreños ¿y la mesa y las sillas?, y por fin! la cama, y un vaso con agua clara y apagamos la luz, aterrizando con jet lag, mi conciencia me lleva hasta ti, cuando te espero en las noches, ts’u’, despierta! apenas agradecidos, a duras penas, agradecidos, eternamente agradecidas.
Sí que duelen y sí que angustian los anhelos, pues claro, como el agua del vaso, sí que hay lágrimas pegadas al ojo, todavía abierto, inexplicablemente, latiendo sin parar de aquí para allá, entre partes, imbuidas de un prana loco. Nos alejamos del centro y nos acercamos al origen, a pleno pulmón, trepamos por acantilados de roca, verticales y estrechos; y compartimos, cómplices allá arriba…con otras manadas, guiños. To share
¿Will you?
Nosotras y todas, qué desafíos, qué vidas! Puertas afuera, por aquellos caminos, también por aquellos tejados rosas en los que ardían inciensos, to believe ¿remember?, cuestas y relámpagos, caímos ¿enamoradas?, y nos rendimos al sueño, perritas calientes.
Por ahora,
vamos de entrada, postergando la salida…echadas…deja tu mensaje!
en ella, dentro de ella, soñamos con follar por las noches y dormir abrazados, confortables, a pierna suelta…hasta cuando queramos, hasta que el sol nos despierte, hasta que nos destape, entonces y luego, hasta que las tostadas y la mermelada nos inviten a desayunar,
hasta el miércoles
dos huevos, mi copa de vino y una jarra de cerveza, POR TI
¿Y qué haremos con una nueva vida?, ¿por dónde empezaremos la casa?
Cada lunes nos acordamos de los planes de los viernes…los de follar hasta caer exhaustos, pero caminamos para combinar nuestras distintas actividades, sin parar,
exhaustos.
Recordamos, nos miramos, los planes…pero engrasamos nuestros rostros, caretos de madrugón permanente más caricias y abrazos que nos reconfortan de lunes a viernes, puro estrés, acelerón, por una autopista en la noche en un vehículo que zizzaguea por un vasto territorio enlodado por cómo cruzan las tormentas últimamente.
En nuestras nuevas vidas por llegar, de aquí a tres días, las cuestiones giran entorno a nosotrxs, sobre nuestros rodajes, a la vez, at the same time, the same day,
En un vehículo nuevo, en blanco y negro, raspado, en la noche
¿qué es lo que tu buscas, mi amor?.
-¿Y vocé?.
En nuestras nuevas vidas disfrutamos de nuestras caricias, nuevas, largas y chicas
y nos olemos las patas.
Nos invitamos a bailar por los caminos de dentro, una canción detrás de la otra, y nos castramos quitándonos los calcetines para llenarnos de tierrita la cama. Así es, desde el miércoles hasta el domingo, nos acordamos y recordamos y enseñamos, el calendario lunar, el creciente y el decreciente, y el bipolar: viento a favor y viento en contra, arriba y abajo, día y noche, manada en tránsito y encuentros inesperados por los barrios, en las esquinas.
chúumpajal, comenzar
una caja de juguetes tarados, dos de personajes y tres de medios de transportes, tu y yo juntos y por separado dentro de nuevos tu y yo juntos y por separado, caminantes de nuevos caminos en viejos caminos, de nuevos comienzos en viejas suelas de zapatos, revisando una vez y otra, nuestros pasos y tus comienzos.
Caminaron mucho durante 7 días sin parar por las cordilleras de Lesotho. Fueron los primeros pasos, los del primer par necesario. Y un poco después, de la barriga de la mujer nació la abundancia con cabeza de berenjena, del segundo par, el segundo de los varones, el elegido…Y caminaron mucho por donde el águila se encontraba a la serpiente encima de un nopal sobre la laguna, la ciudad marcada con una x en los mapas de sus libretas de viajes: atravesaron las autopistas en horas punta hasta donde habitan las ardillas, justo cuando el primero de la cuarta generación d’Amadores decidía sus propios pasos, chistosos pasos de rumba entre la gente que va y viene…Caminaron lo más lejos que les llevaron sus PROPOSUEÑOS, a escasa velocidad, agarraditos de la abundancia. Acumularon lo que les cupo entre sus manos y crecieron para tener más manos, bordeando las orillas; Y más primos y más hembras. Y después, entre los libros de las estanterías de la biblioteca de la primera planta de la casa del abuelo, hasta un sofá de dos plazas duras en aquella habitación sombría donde ocuparon tres maletas abiertas. Atravesando el horizonte, aquel día decidieron lo insólito! El desafío de la transformación de solteros citadinos rodeados de individuos bajo tierra, a familias nómadas con arcos y jarras para la caza y las moneditas, una aventura de sedentarios a nómadas. Yo me encomiendo a tí, virgen de las andanzas!, susurraron mientras el primer caballito de MEZCAL añejo. Y a la vez, se besaron, una vez más, una última?…Caminaron la locura de crecer hasta el segundo par, completamente innecesario. 9 lunas después, entre mantas, bordeaban la otra orilla, saltaban rocas cuando todo se hizo lo más pequeño que nunca imaginaron, del tamaño de una cuadra por la sombra, la distancia corta del airecito del ventilador rotatorio en movimiento, de la silla de la abuela al agua de sandía que se enfría en el refrigerador. Llegaron al lugar! , pero…con un bebé entre sus brazos prosiguieron el camino, por delante de sus pasos. Salieron de la casa, los perros corrieron a por las bolsas de basura mordidas de los vecinos, expandieron sus desperdicios, ensuciando las calles del fraccionamiento, hacia el mejor de los mundos posibles para dos burgueses, come mierda de ciudades. Gritos y más gritos desde las palapas de la plaza por los caminos de piedra hasta la rotonda donde la parada del colectivo.
Estoy a punto de especular sobre mis vecinos, me voy a sentar en los escalones a esperarte cómo llegas hasta mi cama, entra, por favor!
Pero Ella mira hacia el otro lado,
(ups),
mientras suenan incansables conversaciones de borrachos con los bips de sus teléfonos y chats de empresarios, ecos ajenos de consejos retumban en su bolsa, que se estremece.
y sí, como Alicia: …la corrieron del curro por hablar demasiado y ponerse a llorar en público, 85 días después, de oca en oca y tiro porque me toca, de puente en puente y tiro porque me lleva la corriente, y de vuelta a la cárcel.
– Soy una afortunada- Ella, con una mano en la cadera.
Mañanas “ago” Ella iba en un sentido y todos los otros carros venían en el sentido contrario y me decía, cuántas horas tiradas sin caminar. Perdidas, traicionadas: “tengo ganas de soltarme entre respiraciones de manada”.
Israel Pintor es escritor, coach literario y profesor de creación literaria. En su Taller de Escritura Creativa obtendrás herramientas y consejos prácticos para construir historias y narrarlas. Aprenderás cómo ser un escritor profesional. Te adentrarás en la creación literaria, su teoría, su técnica y su magia. Podrás tomar clases particulares en línea o presenciales en Sevilla.
Entre las letras, las comas, los puntos y los verbos se esconden las historias más estremecedoras. Recorre a mi lado los relatos que entrelazan la ficción, la realidad y la pasión por la escritura.
